"El valor de un texto bien podría medirse por lo que desencadena en quien lo lee. Los libros mejores, los mejores ensayos y artículos, los más eficaces poemas y canciones no pueden ser leídos o escuchados impunemente. La literatura, que se dirige a las conciencias, actúa sobre ellas, y cuando la acompañan la intención, el talento y la suerte, dispara en ellas los gatillos de la imaginación y la voluntad de cambio. En la estructura social de la mentira, revelar la realidad implica denunciarla, y se llega más allá cuando el lector crece un poquito a través de la lectura. Un libro no cambia el mundo, se dice, y es verdad. Pero, ¿qué lo cambia? Un proceso, acelerado o lento, según el caso; siempre incesante y de mil dimensiones simultáneas. La palabra escrita es una de ellas, y no una mera rueda auxiliar".

Eduardo Galeano

"Maestro es quien mantiene a quien busca en su camino, en donde él es el único que busca y no deja de buscar".

Jaques Rancière, El maestro ignorante

Leminskiana II

Amarte a vos es cosa de minutos
La muerte es menos que tu beso
Tan bueno ser tuyo como soy
Yo a tus pies arrodillado
Poco resta de lo que fui
De ti depende ser bueno o infeliz
Seré lo que creas conveniente
Seré para ti más que un perro
Una sombra que te anida
Un dios que no olvida
Un siervo que no dice que no
Muerto tu padre seré tu hermano
Diré los versos que tú desees
Olvidaré a todas las mujeres
Seré tanto y todo y todos
Tendrás náuseas de que yo sea eso
Y estaré a tu servicio
Mientras dure mi cuerpo
Mientras me corra en las venas
El rojo río que se inflama
Al ver tu rostro hecho una antorcha
Seré tu rey tu pan tu cosa tu roca
Sí, yo estaré aquí

Paulo Leminski


http://www.youtube.com/watch?v=EkPy18xW1j8

Leminskiana

   vivir es super difícil
lo más profundo
   está siempre en la superficie

Paulo Leminski

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
     Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición,
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal, el sabor del sueño?
      Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
      Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.
       Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
       Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
       Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
       Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
       (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
       El nombre de una mujer me delata.
       Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges